esto sé

yo no se mucho de la muerte
pero la caricia de su olor gastado
no se va jamas de una piel.

recorre lentamente cada espasmo
y delicada, apenas toca la alegria
para asi horadar con fuerza en el quebranto.

la vida  ingenua, demasiado pura
es  un suspiro de amapolas danzando al viento
yo no se mucho de sus juegos
pero he oido como verde vuela  su canto
pero he oido como grita gris su llanto.

yo no se mucho de los muertos
ni como cantan sus llantos
o como vuelan sus vidas
pero se bien de su olor a tierra mojada
bajo los pies de una esperanza rota.